Hair Religion Hair Religion

On how to demystify assumptions about image, religion and hygiene...

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Hair Religion

Let me get this perfectly clear from the beginning!
This is not a hair tutorial and unlike the hair porn movement we are surrounded with, I will appear with my hair unkept, with no make-up and of course you won’t see Hollywood like portrait with amazing lighting.

I can’t be arsed to go through the full treatment of looking flawless, as it is not who I am or the point I want to make with this anecdotic note.
And yes, I had a life and half already and I’m way past the delusional idea of pleasing everyone with my amazing plastic…

As they say over here:
“No puedes gustar a todo el mundo, no eres una cerveza y menos aún rubia”…
(“It’s not for everyone to like you, you’re neither beer or blonde”…)

Let’s begin with the context of being an Afro-Caribbean expat in Spain.

My view cater to those who identify with my perception or want to have a better understanding of, what it can be like to be an Afropean woman from the north of Europe living in the Mediterranean region.
While we’re at it, being totally unapologetic about that Franco-Caribbean sarcasm of a mouth…

When I arrived in 2001, I was shaven and bald on purpose…
I was entering my thirties and was quite adamant about who I was, what I wanted and where I was going in life.
I was pure Black essence and didn’t give a flying duck about what people could think…

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“It’s not for everyone to like you, you’re neither beer or blonde”…
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What I didn’t expect after a decade in London is to be the centre of attention for all the wrong reasons.
From my own experience in the British capital, I could sense that anyone could actually, go about their business half naked with a pink crest on the top of their head without causing any reaction to the viewing crowd.
At least it was my take on the city in the 90’s…

And of course, I had to explain on a regular basis to all the autochtones in my immediate surroundings that I was not a hardcore lesbian haunting…

No kidding, being bald, skinny, androgyne looking, scaring the hell out of the locals with my Japanese cutting age look, mounted on impossible platforms or heels that made me a giant next to the average 1m55 we had around, was the deal.
Being under these peculiar circumstances was no object still there were constant intents to possess or touch the “exotic” specimen…

As a consequence on a normal run to get a piece of bread in broad daylight, I’ll get a :
« ¿ Nena, morenita, Negra cuanto me cobras ?
Ven con papi, que tengo algo bueno para ti…»
At the same time as that midget sweaty old man would try to get me to the nearest corner having a good go at pulling off my clothes…

So, to keep it to the hair and not get into the sexual objectification of my Black body will go back to the perception of its image…

I spent 7 years of bliss with my own head :
7 years of freedom.
7 years of savings.
7 years of self-discovery…

Bliss, because the scalp massage of the hair clippers became an addictive ritual. It felt like cleansing and I needed my dose twice monthly.

Freedom, from the chemical crack, I had used for years to conform to a corporate image, I was not. I didn’t have to fight anymore against my heritage, my wildness, my savage crown which didn’t want to know about any type of discipline or tools to be tamed.

I had time on my hand, no more waking up ages ahead, to fight against myself or having to sacrify a lot of energy at night, to get that bush back under wrap. I could finally improvise, a last minute call to anywhere, to anything with anybody at any time…
Saving a lot of money on hair junk and poison, getting back to basics and learning about the simple soap and oil routine…

Rediscovering myself entirely because :
– I believed I was my enormous crown.
– I believed it defined me and had to be loved by society.
– I believed if it was not at its best and was too bulky it had to be hidden under hat.

I rediscovered my face without hair, my eyes, nose and mouth were from someone else’s. It took me some time in the morning in that dazed phase to recognise myself, while I was getting my mouth cleaned, hypnotised by the stare of that stranger in the mirror…

Even, my regular people were having difficulties believing it was me, a female friend got really angry at boyfriend, showing at the door with another girl out of the blue without any previous explanation.
We had a hard time making her believe it was the real me…

At the time, I was still a freelancer working twice a year during London Fashion Week and my team and other departments had me confused for someone else, giving me the model preferential treatment…
Obviously, I was laughing my head off…

So, I shredded to pieces my lioness crown which was the equivalent of 2 grown cats lying dead on the floor, packed my London life, got my savings out of the bank and landed with boyfriend in Mallorca.

The funny thing is, English boyfriend could not take the pressure of his first intent on immigrating, while being oblivious to what was happening to me because of who I was.
That first uncomfortable feeling of not being the dominant one, of not being able to play by the rules, unknown to him. That very wary sensation of being treated like a third class citizen had its toll on him.
After, spending a lot of time and energy trying to establish himself locally(without speaking Spanish or Catalan!!!). He had given up and was defeated, just over a year later he was back where he came from…

So, let’s go fast-forward and pass that adaptation phase, falling sick abroad that give us for a lot of juicy future episodes and let’s go back to my first attempt after the magic number 7, to grow back my hair…

Hair Religion 3
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Somehow, I was still working and being creative locally…
With the economic crisis, I left the island in 2010 for Barcelona, well that was the idea, even-though I spend most of those 3 first years in Paris making ends meet instead of enjoying the new cosmopolitan city, I freshly landed in…

The growing phase was a bit complicated as I never had short hair before.
It seems I’m one of those weird characters going from one extreme to another. As the short afro was growing into medium length fluff and had no clue as to what to do with natural hair, I fell back into the creamy crack a couple of times to get by, until the move was over.

Starting over in the city, I realised how stupid it was to care for my insides and not for the external part of my body.
Then and there, a 2 years of investigating, learning and auto-tuition process got me started.
I can’t recall today how many times, I fell over flat on the floor, checking on ingredients list of the most common everyday products and tripping in sheer madness about the amount of poison and junk contained in the recipe. There was almost no escaping the crap in anything that can be called cosmetic or hygiene products.
The afro-madness journey had begun, looking into the almost impossible route to have the luxury of a non-toxic option…

So, I started my own little campaign to prove to myself that consuming consciously and wisely could be done, even if I was in the arse end of nowhere, to have access to anything at all and with no million dollar budget for it.
(Spain doesn’t give a damn about the specific needs of Black sisters, it’s like we don’t exist!!!)

Don’t get me started on how the industry want us as product junkies and it’s feeding us on the affordable side, the negation of ourselves with the nice packaging of conforming to oppression while killing us bit by bit in the process.
(more than half of the main ingredients in Black hair formulas are carcinogenic or hormonal disruptors and in the last years some states in USA have been warning pregnant and breastfeeding women via their gynaecologist/obstetrician about the risks for mother, foetus and baby, using chemical relaxers, some perm and hair dye formulas…)

Here you have it, Black women are angry and loud, supposed to be ugly and fat, broke and hooked on the creamy crack, so they can have two head babies, born with the gender unicorn and perfect instant perm wave…
Yes indeed, cynicism much-needed…

Hair Religion 4
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……

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I got through the transition phase, the embracing of the intricate tangled bush, even though it is still today for very few people to see…

Yes, some of us are shy with their wilderness, and we let it out in counted occasions in case someone wants to come and steal it…
Joking aside, a part from the fact that the bush is extremely delicate and fragile and requires low manipulation and protective styles, I am into my head-wrap and ethnic scarf empowerment moment.

My Caribbean experience of wrapping has nothing to do with the Art and highly skilled technique of African women.
I wear my scarf as a tradition of resistance, following in the footsteps of my ancestors transforming a slave uniform forced only unto women, to make them less attractive and mark them as servants.
I love that powerful meaning turn into ethnic elegance, to overcome the stigma.

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I rejoice in the fact that it suits me like a glove and my face has been designed to wear it with pride…

Let’s go back to basics after that little drop of historical sentiment and explain a bit more in depth what is actually going on under that scarf…

Water first of all, is not that much of a friend.( limescale and chlorine are not my two best friends.)

So, I have to keep it to one shampoo every 5 to 7 days.
Having to undo the twists or whatever protective style I’m wearing, causes inevitably damage to the crown.
The equivalent of the quarter of any medium size furry animal is killed every week…
(the glorious side effect of thyroid imbalance, thanks to years of creamy crack passed from my mum’s body, then from a decade of constant use on my part, for it to disturb my endocrine system to the point of thyroid cancer and early signs of uterine fibroids, being an epidemic in my family, on my home island of Martinique and most of the Black Diaspora worldwide…)

Then it’s the pre-poo routine with oil mask and then henna mixed up with Ayurvedic ingredients.

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Few hours later or the next day, having a 4-year old in the middle, not caring if I will look beautiful or ridiculous with my dry mud going to bed…
I proceed to a real shampoo or co-wash, cleansing by sections and creating with raw organic ingredients witches potions in the kitchen, following granny’s instructions for the post shampoo routine…
Not strictly true every time, those treasures I keep in the fridge are boosters to any good base product.*
When I have time I do communicate with my spirits to get that egg and rum or coconut and honey going, that avocado, papaya, molasses recipes…
This is luscious treatments and fingerling with hundred of new potions to be explored and created…

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Going back to my glamorous Caribbean maama’s life, rushing out of the shower with any old towel on my head.
Yeah, I know they say it has to be an old cotton t-shirt but I don’t have an available man big enough to fit my entire bush, I am afraid…
So, let me forget about that and have that kid fed and ready to bed to get down to the handling of that headful…
And if my mission is yet again a fail, well, tomorrow will be another day to keep on trying…

At that point, I won’t lie we are talking second or third day with still a mess on my head…
Getting down to the nitty-gritty of messing finally with that hair…

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With a bit more magical potion, wetting back that straw with hibiscus infusion, prepping up those locks with curl defining cream and sealing that all lot with coconut oil…

The rejoicing of the touch, of the taking care of, of the commemoration of the ancestral traditions revived and no longer lost because there as well, we overcame…

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Ooouuff !! Just writing that half of the week hair routine, I’m exhausted…
Thinking as well about what happened in between…
You know that life normal people have…

Getting to that point, I’m quite happy to go back to my normal business with those beautiful wraps I’m experimenting with…
Especially, if it’s what we call “estivale season”in France, summer season, colourful season, scarf season…
I may add, it’s quite helpful as I always do it the other way around, letting the hair grow in summer and shaving it in winter…

I have to admit that lately, it has been a bit of a pain getting out and about with that Islamophobia syndrome.
Not only locals can be obnoxious about it, I have now tourist heaven jumping to the bandwagon.

The scenario is :
They’re coming from the north to get burn over here (can I laugh silently…) and forget on the way that they left home behind and this is the Mediterranean with darker people mixed with Arabs and Jews, and this is obviously not, their own private courtyard…

As if, I was crazy enough to go up there to freeze my beautiful Black derrière and expose myself to unflavoured lifestyle and food, no thank you sir…

This is a bloody hot climate to deal with and my melanodermic presence, as a long term resident makes more sense than their leucodermic genes passing by…
And yes, there are communities of people of African descent in Spain, in the XXI century, actually Spain has the oldest European trace of African Moors in the history of the European continent.
What can I say, we are still dealing with that postcolonial conqueror syndrome…

My head can be covered, mostly partially, while my body is not, which means that my headwrap has nothing to do with a religious practice or rite.
And even if it was the case, it would not be anybody’s business.
“Live and let live, because your freedom ends where mine starts”…

I admit that I do practice a similar reserve to Muslim women in not showing or providing access to my beautiful locks to anybody passing by, as I feel this is a very private and intimate part of myself, I don’t want to share that easily.

And I reckon, it does yet again take me back to Caribbean ancestry.
I’m sure I lost you by now, but let me remind you how often we are as women of African descent objectified for our hair and touched with no reserve by anybody.

It happened to me, when I was quite young, travelling with my mother to this exact same place and random people did touch me several times in the street, pulling my braids not only out of curiosity but to hurt as well.
And if you didn’t know, in the Caribbean islands we are quite modest about showing our hair unless it’s perfectly set in intricate design, I imagine this is the legacy of centuries of aesthetic persecution.

Well, that is what all the fuss was about…
Welcome to my dimension folks…

PS: I did have to apply a bit of filter to those instant bathroom shots…
Even-though I might almost get into “the Black don’t crack” special academy as I’m closer to the age of a “Dynasty” cast than a “Sex in the city” let’s face it…
But hey! The no make-up stunt, I must proudly say was real.

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RELIGIÓN DEL CABELLO RELIGIÓN DEL CABELLO

Hair Religion

Sobre cómo desmitificar los supuestos sobre imagen, religión e higiene …

¡Dejadme aclarar perfectamente esto desde el principio!
Esto no es un tutorial para el cabello Afro y, a diferencia del movimiento de pornografía capilar del que estamos rodeados en las redes, apareceré con mi cabello despeinado, sin maquillaje y, por supuesto, no verán un retrato tipo Hollywood con increíble iluminación.

No me da la real gana pasar por el tratamiento completo para lucir impecable, ya que no es quien soy o el punto que quiero destacar con esta nota anecdótica.
Y sí, yo ya tuve una vida y media y estoy más allá de la idea delirante de complacer a todos con mi increíble plástica …

Como dicen aquí:
“No puedes gustar a todo el mundo, no eres una cerveza y menos aún rubia”…

Comencemos con el contexto de ser una expatriada AfroCaribeña en España.

Mi punto de vista se dirige a aquellos que se identifican con mi percepción o desean tener una mejor comprensión de lo que puede significar ser una mujer AfroEuropea del norte de Europa que vive en la región Mediterránea.
Mientras estamos en ello, sin disculpas or arrepentimientos por el sarcasmo de mi boca Franco-Caribeña…

Cuando llegué en 2001, estaba rapada y era calva a propósito …
Estaba entrando en mis treinta y era bastante inflexible sobre quién era, lo que quería y hacia donde dirigía mi vida.
Yo era pura esencia Negra y no me importaba lo que la gente pudiera pensar …

Lo que no esperaba después de una década en Londres, era ser el centro de atención por toda clase de razones equivocadas.

Por mi propia experiencia en la capital británica, pude sentir que cualquiera podía, en realidad, ocuparse de sus asuntos medio desnudo con una cresta rosa en la parte superior de su cabeza sin causar ninguna reacción por parte de la multitud observando.
Al menos fue mi parecer sobre la ciudad en los años 90…

Y, por supuesto, tuve que explicar regularmente a todos los autóctonos de mi entorno inmediato que yo no era una lesbiana hardcore de caza…

En serio, ser calva, flaca, andrógina, asustando a los lugareños con mi look vanguardista de diseñador Japonés, montada en plataformas o tacones imposibles que me convertían en un gigante al lado del promedio de 1m55 que teníamos alrededor, ese era el trato.
Estando bajo estas circunstancias peculiares, no era ningún obstáculo, par impedir intentos constantes de poseer o tocar al espécimen “exótico”…

Como consecuencia, en un recogido normal para comprar un trozo de pan a plena luz del día, obtendría un:
«¿Nena, morenita, Negra cuanto me cobras?
Ven con papi, que tengo algo bueno para ti … »
Al mismo tiempo que ese anciano sudoroso y enano trataría de llevarme a la esquina más cercana y arrancarme la ropa…

Así que centrándonos en el cabello, sin entrar en la objetivación sexual de mi cuerpo Negro, volveremos a la percepción de su imagen …

Pasé 7 años de felicidad con mi propia cabeza:
7 años de libertad.
7 años de ahorro.
7 años de autodescubrimiento…

Dicha, porque el masaje del cortapelos sobre mi cuero cabelludo se convirtió en un ritual adictivo. Tenía la sensación de purificación y necesitaba mi dosis dos veces al mes.

Liberación, de la grieta química (crema desrizante) que había utilizado durante años para ajustarme a una imagen corporativa que no era Yo.
Ya no tenía que luchar más contra mi herencia, mi naturaleza, mi salvaje corona que no quería saber nada sobre ningún tipo de disciplina o herramienta para ser domada.

Tenía mucho tiempo, ya no tenía que despertarme una eternidad antes que todos los demás, para luchar contra mí misma o tener que sacrificar tanta energía nocturna para, de nuevo, envolver entre algodones bajo secreto aquel matorral capilar.
Al fin, podía improvisar respondiendo presente a una llamada de última hora a cualquier parte, para cualquier cosa, con cualquier tipo de persona en cualquier momento…

Ahorré mucho dinero en basura y veneno llamados productos capilares, volviendo a lo básico y aprendiendo sobre la simple rutina del jabón y aceite para todo…

Redescubriéndome por completo porque :
– Creía que yo era mi enorme corona.
– Creía que ésta me definía y debía ser amada por la sociedad.
– Creía que si no estaba perfecta e impecable y era tremendamente voluminosa, tenía que estar escondida debajo de cualquier sombrero.

Redescubrí mi cara sin cabello, mis ojos, nariz y boca eran de otra persona. Me llevó algún tiempo reconocerme por las mañanas en esa fase de desorientación matutina, mientras me limpiaba la boca, hipnotizada por la mirada de esa extraña en el espejo …

Incluso, mi gente habitual tenía dificultades para creer que era yo, una amiga se enfadó mucho con mi novio, llegando a su puerta con otra chica del brazo, salida de la nada sin ninguna explicación previa, nos costó una barbaridad hacerle creer que era verdaderamente yo …

En ese momento, todavía era una creativa freelance cubriendo dos veces al año el London Fashion Week (la Semana de la Moda en Londres) y mi equipo y otros departamentos me confundieron con otra persona, dándome el tratamiento preferencial de modelo …
Obviamente, me desternillé de la risa…

Así que, destrocé a pedazos mi corona de leona, que era el equivalente a 2 gatos adultos que yacían muertos en el suelo, empaqué mi vida en Londres, saqué mis ahorros del banco y aterricé con mi novio en Mallorca.

Lo gracioso es que mi novio Inglés no pudo soportar la presión en su primer intento de emigración, mientras era totalmente ajeno a lo que me estaba pasando por quien era Yo.
Ese primer sentimiento incómodo de no ser el dominante, de no poder seguir reglas desconocidas para él. Esa sensación tan vergonzosa de ser tratado como un ciudadano de tercera clase, tuvo su efecto en él.
Después, de gastar mucho tiempo y energía intentando establecerse localmente (¡sin hablar Español o Catalán!)
Se había dado por vencido y fue derrotado, poco más de un año, después regresó allá de donde vino…

Entonces, avancemos y pasemos esa fase de adaptación, eso de caer enferma en el extranjero que da para un montón de jugosos episodios futuros, y volvamos a mi primer intento tras el mágico número 7, de volver a dejar crecer mi cabello …

De alguna manera, todavía estaba trabajando y siendo creativa a nivel local…
Con la crisis económica, dejé la isla en 2010 para mudarme a Barcelona, bueno, esa era la idea, aunque pasé la mayor parte de esos 3 primeros años en París para poder llegar a fin de mes, en lugar de disfrutar de la nueva ciudad cosmopolita, en la que acababa de aterrizar… .

La fase de crecimiento fue un poco complicada, ya que nunca había tenido el pelo corto.
Parece que soy uno de esos personajes extraños que van de un extremo a otro. A medida que el Afro corto se estaba convirtiendo en una lanilla de longitud media y no tenía idea de qué hacer con el cabello natural, volví a caer en la grieta cremosa (crema desrizante) un par de veces, para arreglármelas hasta que la mudanza terminará.

Al comenzar de nuevo en la ciudad, me di cuenta de lo estúpido que era cuidar mi interior y no la parte externa de mi cuerpo.
Entonces y allá, inicié un proceso de investigación, aprendizaje y auto-aprendizaje de dos años.
Hoy no puedo recordar cuántas veces me caí de mi silla, tirándome al suelo desesperada, revisando la lista de ingredientes de los productos diarios más comunes y tropezando en pura locura por la cantidad de veneno y basura contenidos en la receta.
Casi no había forma de escapar de la basura en nada que pueda llamarse productos cosméticos o de higiene.
El viaje de la Afrolocura había comenzado, buscando la ruta, casi imposible, para tener el lujo de una opción no tóxica …

Entonces, comencé mi propia pequeña campaña para demostrarme a mí misma que el consumo consciente y sabio era posible, incluso si estaba en el culo del mundo en mitad de ninguna parte, para tener acceso a cualquier cosa sin un presupuesto de un millón de dólares para ello.
(A España no le importan las necesidades específicas de las hermanas Negras, ¡es como si no existiéramos!).

No me hagan hablar sobre cómo la industria nos quiere adictos a los productos y nos está alimentando del lado asequible, la negación de nosotras mismas, con el bonito envoltorio de nuestra conformidad a la opresión, matándonos poco a poco en el proceso.
(Más de la mitad de los ingredientes principales en las fórmulas para el cabello de ascendencia Africana son cancerígenos o disruptores hormonales y en los últimos años algunos estados de los EE.UU, han estado advirtiendo a las mujeres embarazadas, en período de lactancia a través de su ginecólogo / obstetra acerca de los riesgos para la madre, el feto y el bebé usando éstos desrizantes químicos, algunas fórmulas de permanente y tintes para el cabello…).

Aquí lo tenéis, las mujeres Afrodescendientes están enojadas y gritan, se supone que son feas y gordas, rotas y enganchadas a la grieta cremosa, por lo que pueden tener bebés de dos cabezas, nacidos con el género del unicornio y una onda de permanente instantánea perfecta…
Sí, en efecto, el cinismo es muy necesario a estas alturas…

Pasé por la fase de transición, dedicándome el intrincado arbusto enredado, a pesar de que todavía hoy para muy pocas personas lo vean…

Sí, algunas de nosotras somos tímidas con su lado más salvaje, y lo dejamos salir en contadas ocasiones en caso de que alguien quiera venir y robarlo…
Bromas aparte, a parte del hecho de que mi bosque capilar es extremadamente delicado y frágil y requiere poca manipulación y estilos de protección, estoy en mi momento empoderador de turbantes y fulares étnicos.

Mi experiencia Caribeña de recoger mi cabello en un pañuelo no tiene nada que ver con el arte y la técnica altamente cualificada de las mujeres Africanas.
Llevo mi pañuelo como tradición de resistencia, siguiendo los pasos de mis ancestras transformando un uniforme de mujer esclavizada, forzado exclusivamente sobre las mujeres, para hacerlas menos atractivas y marcarlas como sirvientas.
Me encanta que esa acepción poderosa se convierta en elegancia étnica, para superar el estigma.

Me regocijo por el hecho de que me sienta como un guante y mi cara ha sido diseñada para llevarlo con orgullo …

Volvamos a lo básico después de esa pequeña gota de sentimiento histórico, expliquemos un poco más en profundidad lo que realmente está pasando bajo ese pañuelo …

El agua, en primer lugar, no es ni mucho menos un amigo.
(La cal y el cloro no son mis dos mejores amigos).
Por lo tanto, tengo que mantenerlo con un champú cada 5 o 7 días.
Tener que deshacer las trenzas, o cualquiera que sea el estilo protector que lleve, causa daños inevitables a la corona.
El equivalente a un cuarto de cualquier animal peludo de tamaño mediano es asesinado cada semana …
(Es el glorioso efecto secundario del desequilibrio tiroideo del cual he heredado. Gracias a años de crema desrizante atravesando el cuerpo de mi madre hasta mi, luego una década de uso constante por mi parte, lo que alteró mi sistema endocrino hasta el punto de llegar a tener cáncer de tiroides además de los primeros signos de fibromas uterinos que son de hecho, una epidemia en mi familia, en mi isla natal de Martinica y en la mayoría de las Diásporas Afrodescendientes del mundo …).

Luego viene la rutina pre-champú con mascarilla de aceite y luego henna mezclada con ingredientes ayurvédicos.

Pocas horas después o al día siguiente, teniendo un niño de 4 años por medio, sin importar si estaré hermosa o ridícula con mi barro seco yendo a la cama…

Sigo con un champú auténtico o un lavado con acondicionador, limpiando por secciones y creando, con ingredientes orgánicos crudos, pociones de bruja en la cocina, siguiendo las instrucciones de la abuela para la rutina posterior al champú …
No es estrictamente cierto cada vez, esos tesoros que guardo en el refrigerador son impulsores de cualquier buen producto base.*
Cuando tengo tiempo, me comunico con mis espíritus para poner en marcha el huevo y el ron o el coco y la miel, las recetas de aguacate, papaya, melaza…
Se trata de exquisitos tratamientos, de mezclar cientos de nuevas pociones para explorar y crear con los dedos…

Volviendo a mi glamurosa vida de madre Caribeña, saliendo de la ducha con una toalla vieja en mi cabeza.
Sí, sé que dicen que tiene que ser una vieja camiseta de algodón, pero no tengo un hombre disponible lo suficientemente grande como para que abarque todo mi bosque capilar, me temo…
Así que, dejar que me olvide de eso para tener a ese niño alimentado y listo para ir a la cama para poder comenzar a manejar esa gran cabellera…
Y si mi misión vuelve a fracasar, mañana será otro día para seguir intentándolo…

En ese momento, no mentiré, hablamos del segundo o tercer día con un lío en la cabeza sin solucionar todavía…
Profundizando en el meollo de manejar finalmente ese pelo …

Con un poco más de poción mágica, se humedece esa pajita seca con infusión de hibisco, se prepara esos twists con una crema definante de rizos y se sella todo con aceite de coco…

El regocijo del toque, del cuidado, de la conmemoración de las tradiciones ancestrales resucitadas que ya no están perdidas porque allí también pudimos superar la alienación…

Uuuff!! Solo escribir esa mitad de semana, estoy agotada…
Pensando también en lo que sucedió entremedias …
Sabéis, esa vida que la gente normal tiene …

Llegando a ese punto, estoy muy feliz de volver a mi rutina normal con esos hermosos fulares con los que estoy experimentando…Especialmente si estamos de“estación estivale” como se dice en Francia, temporada de verano, temporada colorida, temporada de fulares…
Añado a eso que es bastante útil ya que siempre lo hago al revés, dejando crecer el cabello en verano y rapándolo en invierno .

Tengo que admitir que últimamente ha sido sinónimo de mal rollo salir, sobretodo con ese síndrome de islamofobia ambiental. No solo, los lugareños pueden ser desagradables al respecto, ahora tengo también los turísticas angélicos subiéndose al carro de la intolerancia ciega…

El escenario es:
Vienen del norte para achicharrarse aquí (puedo reírme en silencio …)
y se olvidan por el camino que dejaron su hogar atrás y que este es el Mediterráneo, con gente más oscura mezclada con Àrabes y Judíos, y esto obviamente no es su propio patio privado…

Como si estuviera lo suficientemente loca como para ir al norte a congelar mi hermoso derrière de Caribeña y exponerme a una comida y estilo de vida insípidos, no, gracias Señor…

Este es un clima de calor sofocante y mi presencia melanodérmica como residente de larga estancia, tiene más sentido que sus genes leucodérmicos que están de paso por aquí …
Y sí, hay comunidades de Afrodescendientes en España en el siglo XXI, en realidad España tiene la huella más antigua de Moros Africanos en la historia del continente Europeo.( siento, profundamente la molestia de tal recuerdo, amigos…)
Que puedo decir, todavía estamos lidiando con ese síndrome de conquistador postcolonial…

Mi cabeza puede cubrirse, generalmente de manera parcial, mientras que mi cuerpo no lo está, lo que significa que mi turbante no tiene nada que ver con ninguna práctica religiosa o rito. E incluso si fuera el caso, no sería asunto de nadie.
“Vive y deja vivir, porque tu libertad termina donde empieza la mía”…

Admito que practico una reserva similar a la de las mujeres musulmanas al no mostrar o proporcionar acceso a mis hermosos cabellos a los paseantes anónimos, ya que creo que esta es una parte muy privada e íntima de mí misma que no quiero compartir con tanta facilidad.

Y una vez más me lleva de vuelta a mi linaje Caribeño.
Estoy segura de que ya os he perdido por camino con tantas vueltas, pero dejadme recordaros con qué frecuencia somos, como mujeres Afrodescendientes, objetivizadas por nuestro cabello y tocadas sin reservas por cualquiera.

Me sucedió cuando era muy joven, viajando con mi madre a ese mismo lugar y personas al azar me tocaron muchas veces en la calle, tirando de mis trenzas no solo por curiosidad sino también para hacerme daño.
Y, por si no lo sabéis, en las islas del Caribe somos bastante reservados en torno a mostrar nuestro cabello, a menos que esté perfectamente peinado en un diseño intrincado, me imagino que éste es el legado de siglos de persecución estética.

Ese fue todo acerca de la leve conmoción…
Bienvenidos, bienvenidas a mi dimensión …

PD: tuve que aplicar un poco de filtro a esas instantáneas del baño …
A pesar de que casi podría entrar en la academia especial “de las personas Negras no se arrugan”, ya que estoy más cerca de la edad para un reparto en la serie “Dinastía” que de “Sexo en la ciudad”, seamos sinceros …
¡Pero hey! La hazaña sin maquillaje debo decir con orgullo que fue real.